Провинциальная поэзия

    Юрий Пыркин
    ВЫПУСК 10

        * * *

        Старый Арбат - словно Ноев ковчег
        Художники, барды, поэты
        Спеши удивляться, смотри человек,
        Пока не закончилось это.

        А осень придет в позолоте листвы
        И стихнут мелодии лета
        Художники снимут с мольбертов холсты,
        Домой разбредутся поэты.

        1988

        * * *

        Сессия - депрессия
        Каникулы - тоска
        Ну, что же так невесело,
        За что нам жизнь така?

        14.01.1989

        * * *

        Ну вот и все, спектакль окончен,
        Тушите свет, пора домой
        Конечно жаль и даже очень,
        Но что поделать, дорогой.

        Ведь есть предел всему на свете
        И ты, дружище, надоел
        Пора понять, что мы не дети
        Иль ты еще не протрезвел?

        Ну так проснись, пока не поздно,
        Хоть занавес уже закрыт
        Не лапай больше с неба звезды,
        Не для тебя венец их свит.

        Забудь про то, что был на сцене,
        Забудь актрису навсегда,
        Забудь про горечь униженья,
        Забудь, иначе ждет беда.

        17.02.1989

        * * *

        Ты молчишь. Что это значит?
        Значит, что пора?
        Что пора переиначить
        Мысли и слова?

        Все, что не было и было
        Вычеркнуть, забыть?
        Хорошо. Но дай мне силы
        Это пережить.

        10.05.1989

        Перед обедом

        С неба солнце нещадно сияет
        Изо всех своих солнечных сил.
        Мы лежим на валу, загораем
        Солнца жар нам приятен и мил.

        Здесь конечно не Сочи, не Варна,
        Но не вправе мы пляж выбирать
        Нам покинуть бы стены казармы
        И, забыв обо всем, отдыхать.

        Нам не слышен здесь окрик команды
        Взвод налево, направо, кругом
        Мы балдеем, и этому рады
        Остальное горит пусть огнем.

        12.07.1989

        Почти романс

        Ты всех нас на рассвете разбудишь
        Громким шарканьем сланцев по полу
        И поднять никого не забудешь
        На работу в промокшее поле.

        Не мигая слезятся от ветра
        И картошки уставшие очи
        Ах, скорей бы дождаться обеда
        А потом, дотянуть бы до ночи.

        Это поле в мурашках простуды,
        Где конец и при солнце не виден
        Мы уже никогда не забудем,
        И уже никогда не увидим.

        Заслонивши тебя от парторга,
        Мы подумаем, Боже всевышний:
        Ты на этой проклятой уборке
        Очень кстати и вовсе не лишний.

        А уж если с картошки вернемся,
        Верим мы, это все-таки будет.
        Мы на радостях фанты напьемся
        И тебя ни за что не забудем.

        06.11.1989

         

     

Идея © 1997-2000 Сергей Кулага
Дизайн © 1997-2000 Mr.Lion