Провинциальная поэзия

    Юрий Пыркин
    ВЫПУСК 1

        * * *

        Чем дальше ты уходишь от меня,
        Тем ты меня преследуешь упорней.
        И день за днем в меня пускаешь корни,
        Молчание настойчиво храня.

        Чужие судьбы, скрашивая жизнь,
        Не в силах изменить всего что было,
        Всего, что болью в сердце растворилось
        И отпылало, душу озарив.

        октябрь 1992 г.

        За завтраком

        Побежал по карте мира
        Длинноусый таракан.
        Миновал хребты Памира,
        Держит путь на Магадан.

        Передумавши однако,
        Он в Америку свернул.
        Может родственники в Штатах?
        Или очень близкий друг?

        Но и там не загостился
        И, чрез Тихий океан,
        В СССР он возвратился
        К близким, родственным местам.

        Ведь не зря же он советский
        Этот рыжий домовой.
        Не английский, не немецкий-
        Наш, а значит в доску свой.

        Он не прочь по загранице
        Совершить крутой маршрут.
        И узнать как нигерийцы
        В жаркой Африке живут.

        Ни границы, ни таможни
        Не препятствуют в пути.
        Можно в Арктику, а можно
        К йогам в Индию зайти.

        Я сижу и наблюдаю
        Вот уже секунд шестьсот,
        Между делом чай глотаю,
        И жую свой бутерброд.

        Вот бы мне, как таракану,
        Посмотреть на этот мир.
        Только дальше Магадана
        Не пускает нас ОВИР.

        И стаканом таракану
        Я в сердцах пробил башку.
        Нефик ползать где не надо
        И вселять в меня тоску.

        декабрь 1989 г.

        * * *

        Вновь дождливый понедельник,
        Переполненный вокзал.
        На исходе день осенний,-
        Час прощания настал.

        Говорят, что дождь в дорогу,
        Это добрая примета.
        Но однако, ей же Богу,
        Я хочу быть здесь, а где-то...

        Где-то пусть дела вершатся
        В суматохе серых будней.
        Я хочу с тобой остаться,
        Протяни навстречу руки.

        Скорый поезд в полночь мчится,
        Перестук колес в ушах.
        Все уж спят, а мне не спится,
        Растревожена душа.

        Плачет небо, плачут сосны,
        Зелень лета отпевая.
        Что ж ты осень, что ж ты осень,
        Неприветная такая?!

        Мне б, неспящему, проснуться,
        Сбросив гнет тоски-разлуки.
        Я хочу к тебе вернуться,
        Протяни навстречу руки.

        ноябрь 1990 г.

         

     

Идея © 1997-2000 Сергей Кулага
Дизайн © 1997-2000 Mr.Lion