Провинциальная поэзия

    Артур Лактюхин
    ВЫПУСК 3

        В состоянии...

        В состоянии нестояния,
        в положении несварения,
        Я пишу вам, милые граждане,
        это стихов творение.

        Что сказать мне вам?
        В чем поплакаться?
        Кем прикинуться?
        Чтоб не обкакаться...
        Задолбала житуха
        серая,
        Захотелось мне, вот,
        раскраситься.

        Мол герой я,
        в книгах неписанный,
        Тихий гений,
        толпою не признанный.
        Прикрываясь
        фанеркой желтою,
        Перед вами стою
        расхристанный.

        Душу серую,
        душу в клеточку,
        Словно
        ночную вазочку,
        Перед вами держу
        на выносе,
        До пупа распахнув
        рубашечку.

        Ну а вам до проблем,
        как до лампочки,
        Мол, видали мы вас,
        алкоголиков!
        Тихо тронутых
        дядей с гитарой,
        Пыльных душ
        добровольных дворников.

        Что вам песни?
        Что струн звучание?
        Стада звон
        куда мелодичнее!
        А потом,
        надень бы я бабочку,
        Я смотрелся
        куда бы приличнее!

        07.01.1996

        К Nathalie...

        Где ты?
        Кто ты?
        Какая ты?

        Твой образ я меж строчек создал...

        Бегут они,
        мерцают словно звезды
        в ночи морозной,

        На матовом стекле дисплея...

        Где ты?
        Кто ты?
        Какая ты?

        Кем мне дано тебя увидеть?

        Котенком шаловливым,
        Игрушкой,
        баловнем пушистым,
        Играющим со мной, мурлыкая тихонько...

        Где ты?
        Кто ты?
        Какая ты?

        Ведь может быть ты холодна...

        И недоступна,
        безмолвна,
        словно глубина?

        Не знаю...

        Где ты?
        Кто ты?
        Какая ты?

        Ты можешь солнышком весенним
        Согреть словами и улыбкой.
        А можешь остудить
        Мое воображенье,

        Укрыться за сухою строчкой...

        Где ты?
        Кто ты?
        Какая ты?

        Я вылепил тебя из слов...

        Я создал образ твой из снов.
        И я уже почти в него влюблен,
        Но, чувства не доносит электрон

        Сквозь расстояния запутанных сетей...

        Где ты?
        Кто ты?
        Какая ты?

        Ты - Галатея, электронный вариант...

        Коснись тебя - быть может оживешь,
        Приобретешь объем и цвет
        И нежный запах, легкость рук

        И губ зовущее тепло...

        Где ты?
        Кто ты?
        Какая ты?

        Ты Женщина иль призрак

        Где-то там -
        в краю моей мечты?
        Где ты? Кто ты? Какая ты?

        Не знаю... Но хочу...

        Хочу увидеть радость твоих глаз

        Услышать голос, смех,
        Волос коснуться...
        Хочу тебя узнать, понять, объять

        Хочу тебе я улыбнуться...

        Но образ твой мерцает строчками дисплея...

        Где ты?
        Кто ты?
        Какая ты?

        13-14 февраля 1996 г

        Ведьмина ночка

        Под пылающей луной, полуночной тишиной
        Я пойду встречать рассвет и возьму тебя с собой.

        "Слишком рано!", - скажешь ты, но меня зовут мечты,
        Глаз твоих счастливый отблеск, как весенние цветы

        Рано выйти - долго ждать, поздно - можно опоздать...
        Может лучше не гадать, мир таким, как есть, принять?

        В небе тикает луна, плохо ей - она одна.
        Выйдем рано - не беда, улыбнется нам луна.

        Рано ль, поздно ль, - эка малость!
        Главное, что нам досталось встретить новый день вдвоем.

        Если опоздать немножко, целоваться у окошка,
        Звезды тихо растворятся в бесконечноголубом...

        Под прозрачною луной, предрассветной тишиной
        Я пойду встречать любовь и возьму тебя с собой...

        "Слишком рано!", - скажешь ты, "Спят еще в росе цветы..."
        На щеке, твое дыханье, ощущеньем теплоты...

        5-9 марта 1996

        Ты одна у терминала...

        Ты одна у терминала,
        До тебя мне - три квартала.
        На дворе трещит мороз,
        Я к компьютеру прирос.

        Буковки, цифирьки,
        Сто и две кнопочки.
        Распечатанное фото
        Предо мной на полочке...

        Пишешь мне, что ты скучаешь,
        Что молчанье мне прощаешь
        Даже в гости обещаешь...
        Вот только почту дочитаешь...

        Буковки, цифирьки,
        Сто и две кнопочки.
        Распечатанное фото
        Предо мной на полочке...

        Может ты меня забыла?
        Или просто пошутила?
        Тихо лето проходило...
        Видно, много почты было...

        Буковки, цифирьки,
        Сто и две кнопочки.
        Распечатанное фото
        Предо мной на полочке...

        Может, ты там не одна...
        Это ж дело страшное!!!
        Завтра - точно ... напишу...
        Ей - письмо бумажное...

        Буковки, цифирьки,
        Сто и две кнопочки.
        Распечатанное фото
        Предо мной на полочке...

        17.03.1996

        Лишь разрушая...

        Лишь разрушая
        можно создавать.
        Разрушив тишину,
        создам я стих свой...

        Глубину
        узнать нельзя,
        Коль нету рядом мели
        для сравненья...

        Любовь нельзя познать,
        не испытав ... любви!
        И в этом - парадокс
        ее творенья.

        17.03.1996

        Безумных мыслей хоровод

        Безумных мыслей хоровод
        кружит в ночи весенней.
        Но, почему-то, на душе
        лишь дождик льет осенний.

        Минуты капают в песок
        безудержно печальных дум.
        Мои года сейчас летят
        мельканьем хоровода лун.

        На фоне зыбкой суеты,
        как пьедестал, встает вопрос,-
        Ты создавать и разрушать
        дорос, иль не дорос?

        Иду сквозь время и людей,
        сомнения отбросив прочь
        Я грудью отворяю новый день -
        за спиной смыкает крылья ночь.

        Творю, гублю, мечтаю, верю,
        что будет там тропа, где я прошел.
        Но многие открытые мной двери
        уже закрыты за спиною сквозняком.

        Я путь свой осветил мерцаньем звезд,
        нарисовал себе любовь, ребенка щебетанье.
        Но, мокрой тряпкой будних тем,
        затер безжалостно картину без названья.

        Так в чем же дело? Почему?
        Могу ли след оставить на Земле?
        Или кругами на воде...
        Придет ли мой черед? Или предел?

        Безумных мыслей хоровод
        кружит в ночи весенней.
        Но, почему-то, на душе
        лишь дождик льет осенний.

        17 марта 1996

        Я был холодной глыбой

        Я был холодной глыбой ледяной...
        Любил, не знав любви.
        Что? Что ты сделала со мной?
        Мне больно, словно согрешил.

        Внутри меня - огонь, метанье чувств,
        Искрящий мыслей хоровод.
        Твои глаза... О, боже мой!
        Весь образ твой меня зовет.

        Влечет. И топит, словно воск
        Засохшей, каменной свечи...
        Что? Что ты сделала со мной?
        Скажи, колдунья, не молчи...

        Люблю тебя? Не может быть!
        Мне больше не дано любить...
        Но вижу, словно бы во сне
        Бриллиант прозрачный твой
        В себе, как в каменном цветке...

        31 марта 1996

         

     

Идея © 1997-2000 Сергей Кулага
Дизайн © 1997-2000 Mr.Lion